Atanor

Ars moriendi...

2012-01-06T00:11:00.000-06:00

Let me leave

2011-10-09T21:19:00.002-05:00

I have lost all my hope
deep inside of this burning.
I have lost all my love
that's why I keep on running.

Would you forget
If I let you go
If I disappear
tonight

I'm looking for the door
that leads to goodbye
I am forever gone
retiring from this life

From the wounds
That won't heal
'till I reach the end

Long after I..
I have gone
You will never see me again

Would you forget
If I let you go
If I disappear
tonight

I'm looking for the door
that leads to goodbye
I am forever gone
retiring from this life

Apología del error...

2011-05-01T23:00:00.004-05:00

“…Sucede con los errores. Su naturaleza compleja, anti natura o retorcida los convierte en materia difícil de controlar, a menudo escapan del análisis y de vez en cuando se vuelven en contra de quienes intentan sacarlos de su purgatorio, e intentan atribuirles virtudes insospechadas.

Todo error genera problemas, pero es aquí donde reside su interés, pues se demuestra que la elevación de su existencia se mantiene justamente en términos de los obstáculos que representa. Por lo general, un obstáculo es aquello que dificulta el progreso de nuestro entendimiento, en este sentido, un obstáculo, por el contrario resulta un valioso revelador de los procesos que entran en juego de la experiencia cognitiva. El conocimiento es una luz que siempre proyecta sombras en alguna parte. Las hipótesis recientes y ampliamente confirmadas por la psicología de la cognición e investigaciones sobre los lapsus y los actos fallidos, han demostrado que existe un conocimiento real que se basa en el error, el cual toma como punto de referencia las sombras y los obstáculos…”

Leí –o creyendo que recuerdo- existen lenguas en las cuales el mismo verbo significa “equivocarse” o “caer en una trampa” y al mismo tiempo “triunfar” o “lograr el objetivo”.

Tempus fugit, sicut nubes, quasi naves, velut umbra…

2011-03-16T00:54:00.001-06:00

Recuerda que eres mortal...

Our greatest endeavor must be to make ourselves unique and irreplaceable, to make the fact that no one else can fill the gap that we leave when we die.

ANTONIO CALDARA

2011-01-06T23:18:00.005-06:00

La única versión que encontré de esta maravillosa Aria…

Menguando

2010-12-11T13:19:00.006-06:00

Habia transcurrido tiempo antes de que volviera a sentirme así... y es que la vida aprieta bastante, aprieta lo justo para que cuando estés al paso de la asfixia seas capaz de sacar fuerza para inhalar con el último aliento que te sobra, una brizna de aire, un miseria de viento... y, cuando tus pulmones y tu pecho han quedado lastimados, resecos y marchitos, por un resquicio en tu garganta se escapa una palabra, un consuelo. Entonces lo cotidiano adquiere significancia, y halagas a la vida la dura marca de su hierro, la bendita caricia de quien con lágrimas te regala lo eterno.

Hoja sin fecha

2010-11-15T13:53:00.007-06:00

“Descansamos, y un ensueño tiene el poder de envenenar nuestro sueño.

Despertamos, y un vago pensamiento quizá nos estropeara toda la jornada.

Sentimos, concebimos o razonamos; reímos o lloramos; abrazamos contentos un dolor o alejamos de nosotros la zozobra.

Es lo mismo, porque sea pena o alegría, el sendero de su olvido permanece siempre abierto.

El ayer del hombre nunca podrá ser igual a su mañana.

Nada es perdurable si no la mutabilidad.”

Con el tiempo...

2010-08-10T23:02:00.005-05:00

El tiempo disuelve todo lo superfluo…

“…Su voz, siempre fuerte, bien timbrada, sana y agradable. Ahora, apenas audible… que pareciese que algo dentro se iba a quebrar. Como si su voz no consiguiera mantenerse en pie, como si la canción misma estuviese enferma: cantaba a media voz, porque cuando pretendía subir el tono, la voz se rompía lastimosamente, como si en su pecho hubiera algo muerto, algo deshecho…”

Las Once.

2010-07-25T23:11:00.003-05:00

Miro la aguja del reloj que sangrante goteaba la ultima esencia de un largo día…

Tembló.

Ya en otros meses había experimentado achaques difíciles de explicar por la rareza de sus manifestaciones: espasmos cardiacos, salteamiento prolongado de venas y arterias, temblores repentinos, nauseas prolongadas… todos estos signos, al marcar filosas las agujas del reloj.

Con el rabo del ojo diviso apenas la hora causa del enorme empacho – las 11:11-.

El minuto que marcaba la hora funesta, perduraba eterno, el tiempo pisaba dentro demoliendo sus entrañas. Enloquecido volcó su desesperación sobre la imagen, lanzo un objeto sobre el cristal del reloj y cayó de rodillas contra el piso. El avanzar de las agujas retumbaba por la habitación con un poder de mil pasos, cubrió sus oídos pero el latido marchaba al compás de su angustia, el latido era él, el reloj el mismo. Con los puños cerrados golpeo al aire y grito hasta quedarse ronco… -nunca dura suficiente- se repitió, consolándose para abatir el horror.

De frente a su cruel oráculo, desfilaron recuerdos que para revelarse intactos le exigieron lagrimas, sintió un tirón que lo mantuvo convulsó sobre el piso, la soledad se asomo de entre los estantes y vino a atarlo con su cruel soga, le clavo en la garganta un profundo silencio y lo dejo indefenso, inmóvil sobre el piso. La desesperación cerró ansiosa las ventanas, la angustia encendió las lámparas, y la piedad vino a sentarse junto a su cuerpo fatigado, juntas oraron invocando el nombre de aquella que largamente había extiendo su implacable brazo, dando señales compasivas al valiente. Y la muerte clemente finalmente apareció, cerrando sus labios con un cálido beso, al momento justo en que el reloj cambiaba de hora.

La vocación.

2010-07-11T18:18:00.006-05:00

Mendaz, aquel quien califico a la narración fantástica, por quien se hizo el mito de que el cuento es una realidad que nace en la mente del escritor. Cierto es que lo fantástico existe, a los apasionados por la letras nos encanta tomar esta forma bajo la piel del cuento o la novela, pero el vocablo “fantástico” no tilda al cuento con sentido sentencioso a la irrealidad, a lo ficticio, pues en la mente del autor, (como decía Sartre) es imposible escribir una novela sin colocar un espejo ante la hoja; en ocasiones, nos sentamos a leer recuerdos del autor, a enjuagar viejas penas, es cuando el mito se quiebra, la afirmación de que estamos ante el peso de una memoria bellamente escrita, nos sustrae a lo fantástico, esa puerta que cruza ambas realidades, ¿Quién no sintió leyendo una novela que el héroe en cuestión era el autor encarnado?

Una tarde nada especial, la lectora que siempre fui sin más sintió la ardentía de franquear el envés de la hoja. Entonces y de manera nada profesional me convertí en ese personaje nebuloso y lejano que llamamos autor. Ahora sé que de las memorias de un loco o un desequilibrado, es capaz de gestarse la más descarada mentira, una mentira hipócrita nunca superada por ingenio tan poderoso como para concebirla sin un destello de realidad. Encontraras en el relato los más fieles deseos, los más íntimos pensamientos que desnudan al alma, el anhelo al rojo vivo de una herida, de la herida del autor, y su anhelo de pensar que lo que en las letras clama hubiese pasado algún día en verdad. Aunque fuese solo en un sueño. Ahora sé que no se trata de un cuento si no de una memoria, un recuerdo mal disfrazado, un relato personal ataviado por el resplandor que nunca abrazo por lo ordinario de una vida cotidiana.

Tal es el caso de mis historias, estimado lector, procura entonces mediar tu paso para no penetrar al lúgubre escenario que de las letras y tu imaginación se creen de mí. Pues conocer a un escritor supone a menudo la destrucción de la ilusión que sus obras han creado.

Cuando retiras el velo que cubre el altar de tu ídolo, descubres a un viejo quejumbroso, a un pedante, a un tiralevitas, a un insolente snob, o en el mejor de los casos a un ordinario mortal. Como regla general es sensato alejarse de los escritores que nos divierten o deleitan con sus obras, pues una vez los conoces dejan de deleitarte para siempre.

Por ello solo respira, reza, canta sus obras, y no atravieses nunca esa membrana imaginaria que de sus obras a su persona has creado. Pues conocer íntimamente a menudo supone la fractura del dios, te lo dice alguien quien de avanzada ha padecido la muerte de un ídolo.

El demonio patrono de la errata.

2010-02-13T02:16:00.007-06:00

Por una suerte de penitencia inversa, espero la absolución de aquel impío que no deja de tenderme celadas. No en todas las historias interpreta al malo, algunas veces hasta a roseado de autentica originalidad a insulsos textos. Como demonio menor no debe subestimarse, pues las apariciones las hace todas a voluntad, y es siempre esmerado en hacer invisible la trampa ligada entre el lenguaje y la falibilidad.

Los experimentados correctores clasifican categorías de erratas, entre las que vienen en ejercito, gazapos cuando abruman el texto, moscas si cubren abundantes la superficie de la página, y “lapsus cálami”, que nacen por un error del que escribe. También les llaman “la caries de los renglones”o sencillamente heridas en el texto.

De esas yagas, bástese saber, yo tengo muchas, auténticos textos sangrantes que aun no se vuelven desastrosas masacres pues la difusión en medios impresos crea el estruendo masivo de las grandes fechorías de este rufián. De esas trastadas da fe un periodista español que escribía una loa a la hija del dueño de su periódico, la cual atinaba así: "Basta escribir su nombre, Mercedes, para que se sienta orgullosa la tinta". Para desventura del escritor la versión impresa canjeo en la palabra tinta por tonta el periodista fue noblemente recompensado con el despido y una indemnización de un mamporrazo a manos del ingrato padre

Hay erratas muy poderosas, invencibles, que sobreviven a incansables revisiones como la que angustio una pobre que reclamaba al ministro una merecida recompensa por sus “infinitos servicios”, pero el demonio de la imprenta –pues él a quien dedico el texto– hizo poner "ínfimos". La mujer afligida se apresuró a corregir el error, pero la errata mutó incansable, y apareció "infames" al día siguiente. Desesperada, volvió a corregir la latosa palabra, sólo para comprobar una vez más que el ministro bien merecía un premio por sus "íntimos servicios".

Los poetas también han sido sometidos a befas por causa de este diablillo en un verso de Ramón de Garciasol dedicado a su esposa la errata fue: “y Mariuca y se duerme, y yo me voy de putillas.” Errores tales deforman y forman nuevos versos que corresponden ya no al azar, sino que según los monjes en la edad media, eran autoría de “Titivillus” discípulo Luciferiano, encargado de susurrar a los escribas errores garrafales para que los fuese acumulando en un saco, hasta formar tal cantidad que tuviese la legítima potestad el día del juicio final, de abrazarlos con las llamas del infierno.

Durante largos periodos este malévolo ser trabajo duras jornadas para poblar el infierno, y dedico largas veladas a trastocar letras y cambiar frases. Sin embargo, Titivillus se llevo el mayor regocijo luego de deslizar su hábil mano en la Biblia de 1716, ya que Jesús cambio el mandato por un: “vete y peca más”. Pero más aun, la favorita fue la que obligó a Moisés a descender del Sinaí ataviado con par de cuernos, en lugar de un rostro resplandeciente. Una mala traducción de San Jerónimo bastó para obrar el milagro haciendo esculpir a Miguel Ángel a un Moisés cuernudo, y llenar el saco del diablo con un solo error.

A veces pienso, este ser no es tan inclemente, llega a sugerir erratas que condensan un verso… dando un nuevo brío a su origen y naturaleza, pasa Titivillus de malhechor a un autor hábil y poco esforzado. La envidia de los escritores.